J'ai pourtant eu une enfance tout ce qu'il y a de plus normal et enviable, je vous assure. Je vivais avec mes deux parents et mon grand frère. Ma mère était infirmière et mon père policier, le bon couple comme on dit. Non, franchement, je ne vois pas ce qui a merdé.

Si, en fait, je m'en souviens parfaitement. Mon frère était déjà en France, en étude de musique, il avait vingt ans, et j'en avais seize. Je passais des vacances chez lui, sans les parents. On s'engueulait souvent, mais on s'entendait bien, alors ça ne posait aucun problème. Puis on avait de la tune aussi, donc j'allais le voir souvent. Ce jour-là, on se prenait la tête, une histoire de jeux vidéos, je crois, enfin un truc con quoi. Dans sa chambre en bordel, on a commencé à se bagarrer, ce n'était pas très violent, mais on frappait tout de même. Puis, il est tombé en arrière. Et n'a plus bougé.

J'étais en panique totale. J'ai tenté de le réveiller, sans succès, ses yeux restaient figés sur le plafond, son visage fendue par le choc de la douleur subite. J'avais retourné son corps, et m'étais pris une claque monumentale. Une flûte. Il venait de se faire empaler par sa propre flûte. Comment ? Sa chute était violente, mais à ce point !
Je suis resté longtemps à côté de sa carcasse, les jambes repliées contre ma poitrine, m'arrachant les cheveux, sans savoir quoi faire. Finalement, j'ai décidé de me débarrasser du corps. Je n'étais plus moi-même, j'avais peur, j'étais tétanisé et surtout, je bouillonnais de colère envers moi-même. C'est mon frère que je venais de tuer.

Un gros sac plastique jeté sur les épaules, des traces de sang sur le visage et l'allure débrayée, je n'étais pas discret. Je suis sortie, ai pris sa voiture, et suis parti loin de Paris pour trouver un coin tranquille. J'ai jeté son corps dans une poubelle, et j'y ai mis le feu. J'ai admiré les flammes consumant le plastique qui avait fondue sur sa chaire, j'ai contemplé ses cheveux partir en fumée, j'observais avec attention chacune des réactions que produisait le feu.

Ce fût l’élément déclencheur. Je ne suis jamais retourné à Sacramento, je n'ai plus donné signe de vie à mes parents, qui, fous d’inquiétudes, avaient fait le déplacement jusqu'à l'appart de mon frère. Ils n'avaient rien trouvé. Aujourd'hui, ils doivent tout savoir.

Je me suis trouvé un appart miteux, que je payais avec un boulot de merde dans un supermarché. Mais j'avais été accepté dans la meilleure école d'informatique, et étais destiné à vivre une brillante carrière d'ingénieur. Par moment, il m'arrivait d'avoir ces « hallucinations », mais je n'y faisais pas attention.

Je me suis trouvé une copine, à dix-sept ans. Je pensais pouvoir revivre, je pensais que ces stupides hallu allaient me lâcher, mais elles n'ont fait que s'intensifier. Ça m'a bourré le crâne, je commençais à rêver de meurtre, je voulais revoir du sang, je voulais revoir quelqu'un passer du statut de vivant à mort. Un soir, je me suis mis à boire. Et j'ai tué ma copine, avec acharnement, sans raison, juste parce que ces hallu m'avaient dit et redit de le faire. C'est dommage, je pensais vraiment l'aimer.

Le deuxième homicide volontaire c'est déroulé rapidement après le premier. J'avais envie de recommencer, encore. J'avais trouvé ma prochaine victime. Une personne insignifiante, un homme, qui ne faisait rien d'autre que métro-boulot-dodo. Je les observé pendant deux semaines. Je n'avais pas bu, cette fois-ci, car je voulais me souvenir de chacune des sensations éprouvées.

Ça a continué comme ça avec deux autres personnes, toujours aux couteaux. Mais les flics sont tombés sur moi par hasard dans la rue, et, étant donné que je portais toujours ces armes blanches sur moi, je me suis fait embarquer. Et j'ai été accusé de tout ces meurtres, même si je m'étais débrouiller pour ne laisser aucune preuve. La faute à la mort de mon frère, qui leur a donné la puce à l'oreille.  
D'abord en centre pour mineur, je me suis tiré. C'était tellement simple de bidouille leur système de sécurité ! Beaucoup de jeunes en ont profités, d'ailleurs, et ont eu le temps de fuir aussi.
Du coup, j'ai passé une année tranquille. Ma dernière victime, je n'ai jamais pu l'achever. Une femme, Kelly, je crois. Etonnant que je m'en souvienne. Coriace, celle-là. Je l'avais surveillée pendant plus longtemps, deux mois, tout au plus. Une petite vie banale, un mari banal, boulot banal, tout ça quoi.

C'était chez elle, une grande baraque toute propre. Je me réjouissais d'avance de repeindre les murs en rouge et me délectais d'imaginer la tête de son mari en rentrant et en apercevant sa femme transformée en chaire bouillonnante et ensanglantée. Aha, c'était drôle.
Sauf quand on ne sait pas que le mari rentrait plus tôt, et qu'en prime il ramenait à l'improviste ces potes, dont deux militaires et surentrainés. Ils auraient pu me buter net, mais m'ont assommé en attendant les flics. Ma fierté venait d'en prendre une claque, et en reprenant mes esprits, je réfléchissais déjà à un moyens d'évasion.
Et on m'a appris que l'on m'internait à DearDeath.